Fiz-me psicóloga.

“Quando chegamos da escola, a cozinha estava quieta... aquilo não era normal. Um silêncio ensurdecedor invadia o ambiente da casa. Meus irmãos e eu nos entreolhamos assustados e ansiosos. Ao fechar a porta o barulho causou resposta. Um grito abafado veio do quarto. Era um chamado sofrido, baixo, sem forças de minha mãe. Subimos a escada de madeira como em uma cavalgada, nos atropelando uns aos outros. Ao entrar no quarto, ela estava lá, deitada, como nunca fizera naquele horário. Em dia normal, o feijão estaria engrossando no fogão à lenha, a mandioca fritando e a mesa posta à nossa espera. Sentamos todos ao seu redor, menos eu: minha irmã mais velha bem próxima a sua face; do outro lado, Paulo, dois anos mais velho que eu e Ivone, a caçula. Eu permanecia estarrecido em pé ao pé da cama. Seus olhos cansados nos olhavam com um “q” de adeus, uma tristeza tão grande e um querer ficar imenso cheio de preocupações de mãe. Ela falou algumas palavras que, até hoje, por mais que eu tente, não consigo me lembrar... ou não quero. Era uma despedida, ela sabia que iria embora para sempre.”

Escutei esta estória tantas vezes contada pelo meu pai... não sei se foi exatamente assim, mas foi desta forma que eu a absorvi, intensa de sentimentos de abandono e saudades, seu olhar ao contar era o mesmo de um menino assustado frente à morte de sua mãe.
Provavelmente, veio daí o meu desejo em entender, desvendar os sentimentos e sofrimentos das pessoas para com a técnica e a prática da terapia poder ajudá-las. Fiz-me psicóloga.